Het is weekend

want groen ruikt de zomer
en geel proeft het eiland van zon
in een pupil is groen is de zomer
in een lens is geel is de zon

in februari haarlemt het donker
bijten huizen de spits
af is de pijn van de doorn
de pijndoorn van jezus de schilder

het zwijgende pierement van water
drijft in het kroos van de dood
water is dood en groen de zomer
morgen de weelde van vorm
nacht een weefsel van pijn

Prettig weekend. En be nice.

Het is ramadan... EN WEEKEND

Wasechte grondtonen scheuren niet.
Lotechte zijn bestand tegen rotten.

Kleurechte timbres verschieten niet in de zon.
Krimpvrije stembanden trekken niet samen

bij ’t hassebassen. Kaduke kurassen.
Als een pak poëzie tot op de draad

versleten raakt, is er maar één middel:
onmiddellijk een nieuw laten aanmeten!

Hoe dan ook, roer je parelmoer
eens aan, als het je lief is!

Kom onder een hoezeetje
van lichtaanhang thuis.

Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Feest van de democratie.

Een hoofd zo woest en ledig als het gruis
van 't pad, dat blind omhoog kruipt naar het huis,
waar in de holle en verschrikte kamer
't onnozel bloed kleeft aan de bitse hamer;
waar het hooghartig voorhoofd van de deur
en 't stuurs gordijn met de verbeten scheur
zien naar 't onthutst en half ontklede bed,
de houten stoel, gebroken in 't verzet,
en naar de wekker, naar de kleine nijd,
die driftig voortknaagt aan de dode tijd...

Zo hol, zo troosteloos als de hoge hoed,
die in de regen achter 't lijk aan moet;
zó ruïneus geblakerd en beroet
is 't brein, dat men met moord en doodslag voedt.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Weekend ze.

I am alone with this. The thought is like
A bit of rotten meat, and not to think
The aftertaste. I summon a crowd, the mike
Melts at my lips. The burnt wires hiss and stink.
I am alone with this. The inward sea
Lies moonless, stagnant and rotting, for days I stand
Strucken before the brown catastrophe.
The meaning is the fishhead in my hand.

What could be done was done. I spoke, I wrote,
Their swollen hearts are quicksand, and I sank.
My voice is ballots burning in my throat.
What shall I say, with only myself to thank,
Of shrivelled minds and fear and artifice?
Nothing at all. I am alone with this.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. We gaan niet in discussie.

Als ik veel meer wist
van ruimte en tijd
bleek de werkelijkheid
een beschilderde mist
en zou die optrekken
dan zou ik beslist
een heel andere ontdekken
en als die zou verdunnen
dan scheen
mijn oude er weer doorheen
en wist ik meer dan alleen
iets van de hunne
maar van ruimte en tijd
en werkelijkheid.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Alles draait door.

Het plezierige van Londen
trouwens van heel Engeland is,
dat je daar mensen ontmoet die
Engels spreken en daardoor weliswaar
- een beetje moeilijk uit te leggen -
tot een, laat ik niet zeggen hogere
ja, misschien toch wel (in Nederland) hogere
in elke geval tot een andere soort behoren,
maar dat daar in Londen
mensen zijn als jij en ik,
zoals die sir-met-snor die
omdat het zijn werk was
kammetjes stond te verkopen.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Ook voor de BN'ers.

Fame is a fickle food
Upon a shifting plate
Whose table once a
Guest but not
The second time is set
Whose crumbs the crows inspect
And with ironic caw
Flap past it to the
Farmer's corn
Men eat of it and die
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Fijne avond.

De schemer valt.
een groote, roode maan
stijgt langzaam uit de golven
aan den oosterrand
der nauwlijks ademende avondzee.
de droomen komen met de golven mee
en mijmerend gewordt mij, ongezocht,
waarvoor ik jaren in vertwijfling vocht,
denkende dat het geluk omstréden moest zijn
en dat het leven zonder smeeken niet schenkt.
o, hoe heerlijk is nu het talmen
geworden aan deze reede!
bij het dwalen onder de nacht'lijke palmen
ben ik van vrede doordrenkt.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Boe.

Now day, like a great white Bull,
Shambles among the dewy corn,
Massive-limbed, and broad, and full,
Two curves of the sun for horn;
Winged Bull Assyrian,
Twain blue wings that heaven span.

Woody plains and rivers slow,
That with reeder whisper go
Down the nave of green willow,
Through the poplar's portico–
There the Bull of Day shall pass,
Parting osiers, rustling grass.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. We schrijven.

Vandaag zou ik je een brief schrijven
een brief waarin ik iets wilde begrijpen

maar ik deed dat niet, het ging te langzaam
ik schreef en keek naar mijn hand

hoe die langzaam woorden tekende

er ontstond in dat handschrift iets als
een huis - ik wilde weten waarin we woonden

om dat te begrijpen zou ik een brief schrijven
maar ik zag alleen de voorzichtige woorden

die ik tekende voor ik ze begreep
Prettig weekend. En be nice.