Het is weekend. Of zoals de Fransen zeggen. Le weekend.

Per me si va ne la città dolente,
per me si va ne l'etterno dolore,
per me si va tra la perduta gente.
Giustizia mosse il mio alto fattore:
fecemi la divina potestate,
la somma sapienza e 'l primo amore;
dinanzi a me non fuor cose create
se non etterne, e io etterno duro.
Lasciate ogne speranza, voi ch' intrate.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. En de veertiende.

Op de fiets gaat alles wel langzaam
maar toch nog behoorlijk hard.

Wie heel goed luistert aan een stilstaand
horloge hoort een zacht tikken.

Waar blijft de tijd? Om daar over na
te denken hebben wij het zwerk.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wij zijn op ramkoers.

Raymond Radiguet

Like seven birds sleeping on the plateau
Overlooking the shipwreck of love, mystery
Of the drunken visitors wandering off
With your wife, men who talk with a bad accent,
The condemned the abandoned, one day of silence,
Two days of silence, dreams shattered and protected,
The more the blossoms the more you suffer.
Prettig weekend. En be nice. 
OP DE HOOGTE BLIJVEN VAN DE RAMKOERS: DAARR

Het is weekend. Er is goedkope benzine en autoracen.

De watergolfslag van ambities
liet hem niet onberoerd 

In de weekenden reisde hij
met modellen door het land

Nog geen veertig kilo woog hij,
altijd met vrouwen bezig

Verzilverd, gediplomeerd, gefotografeerd
keerde hij terug en liet dit andere
gewicht inlijsten

Uit al deze lijsten, verkreukeld & vernietigd,
herken ik nog altijd mijn moeder en andere vrouwen.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Op de vloer.

Zij kent de onderkant van kast en ledikant,
ruwhouten planken en vergeten kieren,
want zij behoort al kruipend tot de dieren,
die voortbewegen op hun voet en hand.

Zij heeft zichzelve aan de vloer verpand
om deze voor de voeten te versieren
van dichters, predikanten, kruidenieren,
want er is onderscheid van rang en stand.

God zal haar eenmaal op Zijn bodem vinden,
gaande de gouden straten naar Zijn troon,
al slaande met haar stoffer op het blik. 

Symbolen worden tot cymbalen in de
ure des doods - en zie, haar lot ten hoon,
zijn daar de dominee, de bakker en de frik.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Het geweld stopt hier.

225 days under grass
and you know more than I.
they have long taken your blood,
you are a dry stick in a basket.
is this how it works?
in this room
the hours of love  
still make shadows. 

when you left
you took almost
everything.
I kneel in the nights  
before tigers
that will not let me be. 

what you were  
will not happen again.
the tigers have found me
and I do not care.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wij zijn geen nevenschade.

Ik vroag de wind mor dij verstaait mie nait,
Ik vroag de zee dij zingt heur aigen laid,
Geef mie de nacht din heb ik onderdak,
Doarom, doarom zing ik.

Ik zai de vogels tegen d'oavendlucht,
Ik denk mien leven in 'n vogelvlucht,
Geef mie de nacht din heb ik onderdak,
Doarom, doarom zing ik.

Ik wait, der is 'n tied van komen,
En ook 'n tied van goan,
En alles wat doar tussen ligt,
Ja, dat is mien bestoan.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. De Times. Ze veranderen.

I hope to tell you we were shocked
At the 89-year-old man found dead
Of exposure and malnutrition
In his rat's-nest apartment,
$180,000 in grimy envelopes scattered
Everywhere like old hopes, old sin.
In a local bank they found $300,000 more.

We lifted our 89-year-old feet
Onto the brass yacht rail,
Stared past our handmade shoes
Into the rosy pink horizon,
Raised to our withered lips
With liver-spotted hands
Our Remy Martin and disbelief,
Sip by despairing sip.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. RIP Jeremy.

Discarded clothes were strewn all over the floor. I picked mine out and was wildly elated to find my wallet and phone intact. I dressed, then pulled on the curtain cord, revealing yet another miraculous October day. I thought about leaving a note saying it had been a wonderful relationship but it just wasn't working out, but couldn't find any paper.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Hup.

En toen, gifmuze, kroop hij in mijn blik:
een man, klein, dik, met onbemand gezicht
die keek alsof hij Ron of Ruud moest heten.
En alles wat hij dacht was mij bekend:
belasting, voetbal, Emma, missverkiezing,

broccoli, koffiefilters - heel zijn mond
een dunne brief vol blanco levensdrift.
En ik was in verwachting van een scheef
gedicht, wou hem haten, kon het niet -
want alles wat hij droomt, dacht ik, droom ik

niet beter. Goed, gegroet dus, vale oom
die net zo magisch over lakens droomt.
De rij in, dan naar huis, deurmat, ijskast,
de bank, de oven, later weer die slaap.
Ik ben zo bang dat je niet eens bestaat.
Prettig weekend. En be nice.