Het is weekend. In de woonkamer.

I've heard him coughing hard since four.
Sometime later, he's pulled his chair
across the floor to sit and watch
the sunrise, a half-filled cup of pitch-
thick coffee steadied on his thigh.
He doesn't say the light is gathering
in the eyes of children not yet born,
that dawn's the time to call the Lord,
before the whole world wants to. I've heard
both before. In the space he makes
for me against his chest I drift away
for what seems like years to me. I wake
into the life another day brings
and the heartbeat in my ears is deafening.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. En koel. Nou ja. Koel.

Ik doe wat ik doe langzamerhand
zonder innerlijke achtergrond, ja, een jeugd
en veel in koelen bloede daarna, maar het meeste
is ijlte, een strandwandeling met dichtregels
op golftoppen, zomaar, de ijlte, niet
gevuld met ontstaansgeschiedenissen zonder Schepper.
Het is dit of dat, maar nooit dit en dat
tegelijkertijd, mijn leven komt en gaat,
als katoen, druiven, maaltijden,
komt en gaat en blijft dan ineens weg.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Daar zijn we weer.

Hij rende weg, maar ontkwam niet,
en werd getroffen, en stierf, achttien jaar oud.
Een strijdbaar opschrift roept van alles,
maar uit een bruin geëmailleerd portret
kijkt een bedrukt en stil gezicht.
Een kind nog. Dag lieve jongen.

Gij, die koning zijt, dit en dat, wat niet al,
ja ja, kom er eens om,

Gij weet waarom het is, ik niet.
Dat Koninkrijk van U, weet U wel, wordt dat nog wat?
Prettig weekend. En be nice.

Hand bra's. BAH!

Wij kunnen ons nog herinneren dat driekwart van de Linda-redactie een pamflet ondertekende omdat er wat bipsen op de GeenStijl/Dumpert stonden. Anno 2022 gaat Linda zelf met de tieten bloot omdat het ronduit kudt gaat met Linda de Mol en heur maandelijkse mediavehikel over wijndrinken, Viggo Waas, haartjes in de bilnaad, dingen uit de oven en vreemdgaan. Nu ja, "bloot" is een groot woord, dat durven ze dan weer niet aan op de Linda-cover WANT DAT MAG NIET VAN INSTAGRAM FACEBOOK TWITTER. Ja, laffe preutse hypohaatheksen, dat is nu EXACT waar het over gaat. Goedverdoemme vrouw, snap het nou. Pak die ban. Toucheer die block. Sterph dapper op die digitale heuvel... en zegevier. Maar nee hoor, lafjes zwichten voor het globale grootkapitaal. Tfoe.

Het is weekend. Het mag weer.

This could be the town you're from,
marked only by what it's near.
The gas station man speaks of weather
and the high school football team
just as you knew he would—
kind to strangers, happy to live here.

Tell yourself it doesn't matter now,
you're only driving through.
Past the sagging, empty porches
locked up tight to travelers' stares,
toward the great dark of the fields,
your headlights startle a flock of
old love letters—still undelivered,
enroute for years.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. We kijken vooruit.

De horizon is de taal, de taal die ik word
geacht te delen met
het verminkte kind,
met de jongeling die soldaat geworden is
en zo fier op zijn laarzen,
met de grijsaard met zijn gescheurde darmen
in zijn armen.

Het regent fosfor en sirenes

De stemmen van mijn land
meestal in de televisie.
Moordzuchtige families.
Misdadig gezang.

En alom de bloedslurpende goden
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Wij zetten een boom op.

Why do you shiver there
Between the white river and the road?
You are not cold,
With the sun light dreaming about you;
And yet you lift your pliant supplicating arms as though
To draw clouds from the sky to hide your slenderness.

You are a young girl
Trembling in the throes of ecstatic modesty,
A white objective girl
Whose clothing has been forcibly taken away from her.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Daar zijn we weer.

Er is altijd een zonderling
die mij wil spreken,
bijvoorbeeld als ik uien sta te bakken,
gezouten kaantjes of tout court spek.
Die zonderling is God.

Hij belt nooit aan.
Hij komt mijn keuken zomaar binnen,
neemt mij de pan uit de handen.
O Veni, Veni Creator!
Alles brandt aan.

Want God houdt niet van orde,
niet van regelmaat, heeft geen gezag.
De vlam in de pan. Precies zijn schepping:
te veel hartstocht en te weinig maat.
Prettig weekend. En be nice.

Het is weekend. Ach.

ik geloof in een rivier
die stroomt van zee naar de bergen
ik vraag van poëzie niet meer
dan die rivier in kaart te brengen

ik wil geen water uit de rotsen slaan
maar ik wil water naar de rotsen dragen
droge zwarte rots
wordt blauwe waterrots

maar de kranten willen het anders
willen droog en zwart van koppen staan
werpen dammen op en dwingen
rechtsomkeert.
Prettig weekend. En be nice.

Poaaaaa ja da's mien merk

The king may rule o’er land and sea,
The lord may live right royally,
The soldier ride in pomp and pride,
The sailor roam o’er ocean wide;
But this or that, whate’er befall,
The farmer he must feed them all.

The writer thinks, the poet sings,
The craftsmen fashion wondrous things,
The doctor heals, the lawyer pleads,
The miner follows the precious leads;
But this or that, whate’er befall,
The farmer he must feed them all.

The merchant he may buy and sell,
The teacher do his duty well;
But men may toil through busy days,
Or men may stroll through pleasant ways;
From king to beggar, whate’er befall,
The farmer he must feed them all.

The farmer’s trade is one of worth;
He’s partner with the sky and earth,
He’s partner with the sun and rain,
And no man loses for his gain;
And men may rise, or men may fall,
But the farmer he must feed them all.

God bless the man who sows the wheat,
Who finds us milk and fruit and meat;
May his purse be heavy, his heart be light,
His cattle and corn and all go right;
God bless the seeds his hands let fall,
For the farmer he must feed us all.

Prettig weekend. En be nice.