Kijk, zo doe je dat op een Godsvrezend voorheen-eiland dat onder financiële curatele staat van de provincie wegens aanhoudend wanbestuur en visfraude. Als je burgemeester je jaarlijkse
snuif zuip gezellige fuifavond kapotbetuttelt met strenge voorschriften en malle verboden dan pik je dat dus niet. Dan ga je gewoon met
150 man sterk, voorzien van hooivorken, verse vis, prehistorische stenen wapens en lege bierflesjes verhaal halen bij de burgemeester. Bij hem thuis, want zijn huis weet je wel te wonen. Niet zeiken met je fopketting, gewoon en plein publiek verantwoorden, daarna in de boerenkar inclusief pek en veren. In Urk is de koninginnenacht en -dag al 1700 jaar leuk, en dat moet het blijven. Niet goedschiks, dan maar kwaadschiks. In Urk houden ze niet van verandering. Dont fuck with Urk, because you fuck with the middle ages. Daar kunnen ze in Amsterdam nog wat van leren, die bleke stadsbourgeoisie van het vasteland die nog nooit met de handjes heeft gewerkt. Daar doen ze gewoon braaf wat de burgemeester
zegt. En daarom is Urk geen Amsterdam. En Amsterdam, godzijdank, geen Urk. Daar moet je dan ook weer niet aan denken.
